Paul Morand (Vie intrieure)D'est ou d'ouest, l'oubli ne cessait jamais; il lançait furieusement ses déchirements à droite ou à gauche, et si le plaisir revenait un instant, c'était un désastre inexplicable: tordus, terrassés, les hébètements n'en pouvaient plus; les pique-toupets s'en détachaient comme des pétales de rêverie; les nostalgies elles-mêmes étaient emportées, plus légères qu'un contentement, leurs grandes avarices pendantes; les impatiences, lancées par un amour invisible, s'immobilisaient en l'air, ailes fermées, riant comme des ivresses chatouillées.
Bidouille (Nordmann)
Vie intrieure
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